Le petit poulet indien

Je sais je sais j’écris anormalement souvent en cette belle matinée. Patron en vacances, peu de réponses à mes questions par courriel, Horaire d’été, débalancement horloger. Je ne sais pas ce que j’ai mais depuis 9 H ce matin j’ai envie de manger mon poulet Indien au beurre le choix du président. Quel délice mais je dois attendre que ma collègue Solange ait faim. Puis j’ai des envies de secrétaire, je voudrais mettre du vernis sur mes ongles, mais je doute que ce soit très bien accepté par la direction.

En regardant dehors avec ma superbe vue sur le boulevard Métropolitain dans St-Léonard, je ne vois rien, une couche humide de smog recouvre la ville. L’adjointe du président passe dans le corridor, elle porte aujourd’hui un bandeau de tennis dans ses cheveux, comme Olivia Newton John. Le problème c’est que ça ressemble à un pansement. Tout le monde dans le bureau chante ‘let’s get physical’ en se foutant de sa gueule, mais personne lui dit que c’est laid. Et comme elle se prend pour la mère supérieure, j’ai envie d’entrer dans son bureau et lui demander si elle s’est fait opérer. Non, je vais me mettre à rire si je fais ça. Puis une fatigante passe, elle dit qu’elle s’endort et qu’elle va faire une sieste dans son char. Sans compter les vieilles grosses qui ressemblent au gros dégueux à la fin de créature de rêve et qui parlent comme des bébés constamment entres elles pour avoir l’air plus cute. Finalement elles sonnent plus comme Oncle George. Temps de changer de compagnie. Ou de fermer ma porte.